Благодарствуйте, милая Родина...

Благодарствуйте, милая Родина,
что зачислили в ваши ряды,
что по вашей протекции пройдена
флорентийская школа беды.

Молодым вином ты не стаешь,
не подышишь из глиняных губ
холодком придорожных пристанищ,
животами распахнутых шуб.

От тебя и не требуют хмеля,
чтобы небо касалось земли,
небылицам твоим не поверят
тем, которые чище былин…

И трофейную времени флягу
по рукам не отправят гулять
бородатые тучи варягов,
умерщвлённая, вольная стать —

воля пьяному русскому бесу
наблюдать перемену оков,
как по ясному зимнему лесу
паутинки несут пауков.

Ты в повозку положишь на спину
и по лесу помчишь напрямик,
чтоб под утренний крик петушиный
человечий выплёскивать крик.